Los caminos están inmaculados.
El campesino cuida los senderos
que transita en su mula,
ambos, en un silencio cómplice
roto por el susurro de las aves
que pican en las mallas
el condeamor florido.
Las casas son espejos donde se refleja
la pulcritud
pero una mancha ensombrece
todo este panorama,
la miseria, que junto al olvido
hacen de las veredas
una ruta al calvario.
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